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Só te conheço de retrato, não te conheço de verdade, mas teu sangue bole em meu sangue e sem saber te vivo em mim e sem saber vou copiando tuas imprevistas maneiras, mais do que isso teu fremente modo de ser, enclausurado entre ferros de conveniência ou aranhóis de burguesia vou descobrindo o que me deste sem saber o que davas, na líquida transmição de taras e dons vou te compreendendo, somente de esmirilar em teu retrato o que a pacatez de um retrato ou o seu vago negativo, nele implícito e reticente, filtra de um homem; sua face oculta de si mesmo; o impulso primitivo; paixão insone e mais trevosas

Ainda está vivo ou virou peça de arquivo sua vida é papel a fingir de jornal? Dele faz-se bom uso seu texto é confuso? Numa velha gaveta o esquecem, a caneta? Após tantos escapes arredonda-se em lápis? Essa indelével tinta é para que não minta mas do que o necessário é uma sigla no armário? Recobre-se de letras ou são apenas tretas? Entrará em catálogo a custa de monólogo? Terá número, barra e borra de carimbo? Afinal, ele é gente ou registro pungente?